2

Это - один из тех случаев, когда я не сошлась с книгой даже не столько по стилю, сколько по темпераменту. Задумчивый испанец с мыслями, которые как мошки, которые неторопливо вьются и вьются то над одной темой, то над другой, и я, дерганый человек-сто пятнадцать тысяч мыслей в минуту - однозначно неудачный тандем. Хотя некоторые моменты знакомства меня изрядно позабавили, не знаю, кому тут быть благодарной - переводчику или самому автору, но все же, нарратор, у которого на теле уживаются одновременно и этакие аррогантненькие персты, и, что уж там, болт (вы правильно подумали), это, все же, что-то из ряда вон.

Итак, день за днем, два года проходят в памяти испанца, погружая заодно и читателя в этакий уютный омут. А может, это и вовсе зыбучий песок, в котором главное - двигаться поменьше. Неудивительно, что жизнь получается такой застывшей. И, как ни глупо применять такое определение к жизни, безжизненной. Очень уж отстраненное ко всему отношение у нашего оксфордского иберийца. Полустертое воспоминание о любви к Клэр, едва уловимые чувства к своей нынешней семье, на всем какой-то нереальный налет - как будто это просто тягучий сон, всего лишь одной ногой наступивший в кошмар, но зато почти по колено. Причем, неясно - то ли он снится рассказчику, то ли читателю. Просыпаешься, закрываешь книгу. И, как это бывает со снами, сложно понять, что это вообще такое произошло, а через пару часов сложно и вспомнить.