1.5

Воскресным вечером была в гостях, делать было нечего, нашла у хозяйки книжку и начала читать. Буквально через страницу у меня закровоточили глаза, мозг и чувство прекрасного. Это не книга - это сборник цитаток из пабликов в контакте, причем самого безвкусного ванильно-пацанского пошиба. Все герои общаются исключительно придуманными ими самими афоризмами и дебильными колкостями в режиме пинг-понга. По мнению автора, люди только так и общаются: сплошной блиц-опрос друг друга с нелепыми сарказмами и понятной одному ему игрой слов.

Игра слов - вообще стихия Валиуллина. Так и вижу, как он сидит за столом, кусает кончик своего золотого пера и выдумывает бесконечные, шибко оригинальные (действительно оригинальные, но это отнюдь не комплимент), новаторские метафоры. Его девиз - ни предложения без какой-нибудь очередной жуткой метафоры. Текст перенасыщен ими, в нем не остается ни одного нормального человеческого предложения! Кому нужны эти узорчики и витиеватости, если ни смысла, ни сюжета, ни жизни в романе нет?

Сюжет так и остался для меня загадкой. Какая-то Фортуна, она же Катька, роковая женщина с темным прошлым, полном разных мужчин, в которых я запуталась, дождливой ночью просит Петьку подвезти ее из Москвы до Парижа. Потом они всю ночь болтают о ее прошлом. Одно время наслаивается на другое, повествование идет то от первого лица, которое меняет пол, то от автора, то вообще не пойми от кого. Описывается ее жизнь в Париже то с Пьером, то с Жаном, то ее будни в больнице с больной раком дочерью, о которой снимают фильм. Дочери 14, а героине до сих пор 27, так что что-то я тут не поняла.

Я уж молчу о невероятно тупых вставках с радиоведущими по именам (внимание!): Ава, Селфи и Планшет. Какая трогательная дань моде. Между рассказами о главной героине, мы слушаем их мудрые диалоги в радиоэфире. Разговоры эти - смесь цитат Ремарка, Татьяны Устиновой и паблика "Трахни нормальность". Еще все герои помешаны на сексе: в нем круглосуточно нуждаются как мужчины, так и женщины, которых те, сволочи такие, не удовлетворяют пять раз подряд.

Но все эти бездарные слова не смогут передать мой восторг с такой ясностью, как цитаты:

"Толпа мурашек сбежалась на собрание. Выступала рука. Она трогательно ходила по коже. Разговор шел о чувствах. Линия ее ног образовывала длинное растение с соцветием в конце. Укроп. Сколько надо было веток укропа, чтобы замариновать его огурец."

"Глаза, вставленные глубоко в бледную кожу, не хотели ничего показывать."

Какие застенчивые...

"Пьер пытался прочесть меня. Конечно, это приятно, когда тебя читают каждый божий день. А я - "Война и мир", слишком много страниц."

"Что-то ей снилось, наверное. Лицо от Найка, красивые брови застыли в недоумении, им не до ума."

"И мысли ее побежали нагишом."

Пока мои мысли бежат нагишом, я посыпаю голову пеплом за то что из чистого мазохизма и смакования перлов потратила на этот манускрипт целых два часа жизни. Ну хотя бы посмеялась...